Briefe, die nie geschrieben werden

Nach vielen Monaten passiert es tatsächlich, dass wir mehrere Stunden am Stück miteinander verbringen.
Keine hektische Mittagspause zusammen, sondern mehrere ungestörte Stunden.
Das alleine ist schon fast ein Geschenk.

Dass wir es dann noch schaffen zusammen zu essen, ist das nächste.
Etwas alltägliches miteinander teilen, was nichts mit den Laken zu tun hat.

Wenn ich jetzt noch den Hand-Job mit dazu nehme und du die Augenbinde, waren das mehr als ungewöhnliche Stunden miteinander.

Du schaffst es an diesem Tag weiter, mich viel zum Nachdenken zu bringen, in dem du Videos schickst.
Der Einblick in ein für mich unbekanntes und dir alltägliches Universum.

Ich lächle, ich staune, ich revidiere Vorstellungen, ich verstehe und ich kann mir nunmehr viel mehr vorstellen, als all die Monate vorher.
Auch das ein Geschenk für mich, weil ich diesen Platz nie betreten werde. Das ist weit weit weg.
Wurde nunmehr sichtbar und auch greifbar.

Als du dann an zwei Zimmer vorbeiläufst, fühlt es sich ein bisschen an wie eine kalte Dusche.
Weil mir bewusst wird, was du riskierst.
Worauf ich mich eingelassen habe und das schlechte Gewissen ist immens.
Es ist nicht richtig, was wir tun. Wird es nie.
Auch, wenn es sich immer gut anfühlt.

Der zweite Strike ist nicht die Tatsache, dass wir zwischen den Laken landen, sondern die Uhrzeit für das Zwischenspiel.
Diesmal fällt kein Sonnenlicht ins Zimmer, sondern das Tageslicht schwindet langsam.
Nichts weltbewegendes, dennoch etwas anderes.

Einen dritten Strike schaffen wir dann aber doch nicht.
Dein Universum holt dich wieder ein.
Deine Leichtigkeit, die dich durch die Woche getragen hat, schwindet innerhalb einer Stunde.
Ich hätte dir gerne das Gefühl noch ein bisschen länger mitgegeben.